Cosas como estas son las que reconcilian con la vida cuando esta escuece. A partir del segundo 0,24.
miércoles, 30 de mayo de 2012
lunes, 28 de mayo de 2012
POPPY DAY o EL VALOR DE LO OCULTO
Hay cosas nimias y sin embargo capaces de llenar algunos vacíos aparentemente inexplicables. Algo tan sencillo como una amapola.
La que nos ocupa es de tela, pertenece a una niña pequeña, vive en la península Ibérica, pero su colegio es territorio de otro país, colonial, escuchó a los mayores denominarlo, pero ella se imaginaba que sería porque algunas veces los pasillos y las escaleras olían estupendamente. Aquel día les habían dicho que al día siguiente sería "Poppy day" y que si querían colaborar con no se qué que no acababa de entender bien, debían pedirles dinerito a sus papás para comprar una flamante poppy (amapola) de tela.
Llevar una poppy enganchada en el uniforme representaba un honor, y tampoco sabía bien por qué, pero le gustaba, le gustaba mucho. Lo de pedir dinerito era harina de otro costal de modo que hizo trampas para cumplir su sueño.
En casa, cuando su madre andaba ocupada por el salón escondió un cuchillo de la cocina, posteriormente cuando se puso a guisar buscó su hucha con forma de seta, introdujo cuchillo por la ranura como había visto hacer a los mayores en varias ocasiones y sacó todo su dinero, ella entendía de eso y había suficiente para conseguir la poppy y lo que restara para alguna chuchería del quiosco en la esquina del cole.
Al día siguiente se sintió la personilla más feliz del mundo, tenía una poppy, aquella que le había sido negada los años anteriores, lo malo es que debería esconderla y disfrutarla a solas y eso le escocía mucho.
No tardó demasiado en ser descubierta, interrogada, y por supuesto abroncada verbal y físicamente, ya se lo conocía bien, pero lo peor de todo fue que no volvió a ver la poppy nunca más.
Esto es lo que me he encontrado con respecto a las amapolas en el blog de Chicha y paso a copiarlo, espero que con su permiso. http://chicha-pasoapaso.blogspot.com.es/2011/08/amapolas-la-alegria-del-campo.html, la imagen que nos ofrece ha reavivado mi memoria.
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La que nos ocupa es de tela, pertenece a una niña pequeña, vive en la península Ibérica, pero su colegio es territorio de otro país, colonial, escuchó a los mayores denominarlo, pero ella se imaginaba que sería porque algunas veces los pasillos y las escaleras olían estupendamente. Aquel día les habían dicho que al día siguiente sería "Poppy day" y que si querían colaborar con no se qué que no acababa de entender bien, debían pedirles dinerito a sus papás para comprar una flamante poppy (amapola) de tela.
Llevar una poppy enganchada en el uniforme representaba un honor, y tampoco sabía bien por qué, pero le gustaba, le gustaba mucho. Lo de pedir dinerito era harina de otro costal de modo que hizo trampas para cumplir su sueño.
En casa, cuando su madre andaba ocupada por el salón escondió un cuchillo de la cocina, posteriormente cuando se puso a guisar buscó su hucha con forma de seta, introdujo cuchillo por la ranura como había visto hacer a los mayores en varias ocasiones y sacó todo su dinero, ella entendía de eso y había suficiente para conseguir la poppy y lo que restara para alguna chuchería del quiosco en la esquina del cole.
Al día siguiente se sintió la personilla más feliz del mundo, tenía una poppy, aquella que le había sido negada los años anteriores, lo malo es que debería esconderla y disfrutarla a solas y eso le escocía mucho.
No tardó demasiado en ser descubierta, interrogada, y por supuesto abroncada verbal y físicamente, ya se lo conocía bien, pero lo peor de todo fue que no volvió a ver la poppy nunca más.
Esto es lo que me he encontrado con respecto a las amapolas en el blog de Chicha y paso a copiarlo, espero que con su permiso. http://chicha-pasoapaso.blogspot.com.es/2011/08/amapolas-la-alegria-del-campo.html, la imagen que nos ofrece ha reavivado mi memoria.
Amapolas: La alegría del campo
Efimera como la primavera, adorna sólo mientras tiene vida.
Dice una leyenda popular europea que las amapolas nacieron de la sangre derramada por los soldados muertos en la batalla de Waterloo, otras historias dicen que es de la sangre derramada en la I y II guerra mundial. De está manera Gran Bretaña y otros países europeos la llevan como emblema en su vestimenta en algunas conmemoraciones.
arela s/papel
Alguna rara fijación debió quedarle con aquella flor silvestre porque el siguiente recuerdo que le vino a la mente fue el de una joven madre montada en un tren de cercanías camino de la ciudad con su niño pequeñito, ya dormido, entre los brazos y admirando el bello trecho de margaritas y amapolas que flanqueaban la vía del tren. Besó a su niño, sonrió feliz y pensó que la vida era bella, tan bella. No reconocía a la niña que deseó tanto tanto tener una poppy, ella ya lo tenía todo en su regazo y las flores que veía no hacían sino confirmarlo. Suspiró satisfecha y se sintió agradecida.
Mucho más tarde se preguntaría si aquellas amapolas habrían sido el hilo conductor de sus emociones más secretas y de frustraciones previas a las satisfacciones.
jueves, 24 de mayo de 2012
¿COMENTARIO POLITICO?..... y más.
Esta era una entrada guardada en borradores y aprovecho para publicarla hoy que estoy viendo la peli de la primera. cuando La vi por primera vez tenia diecinueve años y acompañada por mi novio, actual ex, recuerdo que me gustó, Vamos a ver cómo la veo en la actualidad. también será interesante aplicarle la segunda ley. ;)
miércoles, 23 de mayo de 2012
LA MONTAÑA RUSAY LOS PÁRPADOS
Hoy me siento ajena, parcialmente ajena a mi persona, podría conformarme con cualquier razonamiento de esos que me invento o se inventan las estrellas por mi, pero no, esta vez no va a ser así.
Dejaré que fluya y ya veremos donde desemboca, al menos la trayectoria, al ser desconocida, resultará más entretenida. La vida a veces parece una montaña rusa. Las subidas son más lentas, se pueden tolerar, son como los esfuerzos, hay que mantener los ojos bien abiertos hasta culminar una meta o abandonarla si fuera imprescindible. Alcanzados los puntos más elevados las bajadas resultan vertiginosas, la acelaración afecta al estómago y se percibe una sensación de pérdida, como si te fueras a despeñar, entra el terror y algunos cerramos los ojos, como si no verlo nos fuera a rescatar del miedo. No ver el peligro parece que lo aminora aunque en el fondo sepamos que estamos bien atados y no nos vamos a caer, pero se nos olvida y actuamos instintivamente.
Existen otros momentos muy diferentes en los que también se suelen cerrar los ojos, esta vez a causa del placer compartido, la pequeña muerte le llaman, también dicen que resulta algo instintivo. ¿Será que en los momentos de álgida emoción esta nos aisle del posible temor ante lo que tengamos delante? Lo ignoro y me gustaría saber más al respecto.. me lo iré pensando.
Para dormir tambien cerramos los ojos, pero este caso ahora no me vale; aunque si, puede que si porque nos sumanos en el fondo de nuestro inconsciente, hasta un punto tal que ni recordemos.
Pensándolo bien, creo que pronto voy a ponerlo en practica, hoy falta me hace, pero no puedo "bajar la persiana" sin mi pequeño desahogo tras un día de bastante trajín, pero con la tranquilidad de haber cumplido con el programa y aún haber encontrado un rato para escribir una tontería como esta antes de las 12 de la noche.
Dejaré que fluya y ya veremos donde desemboca, al menos la trayectoria, al ser desconocida, resultará más entretenida. La vida a veces parece una montaña rusa. Las subidas son más lentas, se pueden tolerar, son como los esfuerzos, hay que mantener los ojos bien abiertos hasta culminar una meta o abandonarla si fuera imprescindible. Alcanzados los puntos más elevados las bajadas resultan vertiginosas, la acelaración afecta al estómago y se percibe una sensación de pérdida, como si te fueras a despeñar, entra el terror y algunos cerramos los ojos, como si no verlo nos fuera a rescatar del miedo. No ver el peligro parece que lo aminora aunque en el fondo sepamos que estamos bien atados y no nos vamos a caer, pero se nos olvida y actuamos instintivamente.
Existen otros momentos muy diferentes en los que también se suelen cerrar los ojos, esta vez a causa del placer compartido, la pequeña muerte le llaman, también dicen que resulta algo instintivo. ¿Será que en los momentos de álgida emoción esta nos aisle del posible temor ante lo que tengamos delante? Lo ignoro y me gustaría saber más al respecto.. me lo iré pensando.
Para dormir tambien cerramos los ojos, pero este caso ahora no me vale; aunque si, puede que si porque nos sumanos en el fondo de nuestro inconsciente, hasta un punto tal que ni recordemos.
Pensándolo bien, creo que pronto voy a ponerlo en practica, hoy falta me hace, pero no puedo "bajar la persiana" sin mi pequeño desahogo tras un día de bastante trajín, pero con la tranquilidad de haber cumplido con el programa y aún haber encontrado un rato para escribir una tontería como esta antes de las 12 de la noche.
lunes, 21 de mayo de 2012
"MARIA CRISTINA ME QUIERE GOBERNAR"
La cantaba mi padre cada vez que le pedía algún imposible y le volvía a insistir. Con ello ya entendía que no había nada que hacer.
Ahora lo entiendo mejor que nunca jamás." María Cristina me quiere gobernar y yo le sigo le sigo la corriente, porque no quiero que diga la gente que María Cristina me quiere gobernar".
Mi María Cristina particular es la circunstancia en la que vivo inmersa, que me quiere gobernar, que yo le sigo la corriente, pero lo curioso es que ya me da lo mismo lo que diga la gente, María Cristina me quiere gobernar y aunque no me quede más remedio que seguirle la corriente me ofrece una diversidad de corrientes para elegir y elijo esta y ninguna otra porque es donde pertenezco.
Es una corriente de agua clara y primordial que fluye por una estrechísima grieta empinada no muy alejada del pie de montaña donde beben los animalillos montaraces.
AROMAS DE INFANCIA
AROMAS DE INFANCIA
La Cala de Les Rotes. Zola se lo corretea a fondo. Al fondo el mágico Montgó.
Pasear a los perritos a las 12 de la noche por las calles solitarias de esta localidad levantina en el mes de Abril es un verdadero privilegio. El aire está impregnado de maravillosos olores no identificados por mi pituitaria salvo el de azahar. Solo se que son olor a infancia, me transportan a un tiempo relacionado con lo mejor de aquella época
La muraia del combat
Me resulta muy difícil de definir porque no soy buena describiendo, me tengo que remitir a las analogías para poder transmitir las emociones que me embargan. Cierro los ojos y siento como si la niña que fui caminara a mi ladito apretándome la mano con que sujeto la correa de Pipa. En tiempos de infancia visitábamos a la familia por Pascua florida, es decir, por Semana Santa. Pertenezco a un clan oriundo del jazmín, del azahar y del olivo; de olas y arena, de tellinas y arroz, de fuego y pólvora.
Dones: en valenciano mujeres, pero si lo interpretamos en castellano: DONES: dotaciones, riquezas.
Todos mis ancestros proceden de esta parcela mediterranea, donde tantas sangres se fundieron: cartagineses, judíos, moros, cristianos y otros tantos, para acabar ofreciendome esta vida, que tanto más amo cuanto más la respiro. Este perfume, esta brisa es vida misma que me alberga. Y me siento agradecida y me perdono el haber renegado del lugar en tiempos de crisis, seguramente porque me habría olvidado de su aroma, anteponiendo verdes valles y colinas que me eran ajenos.
Con tres años obligada a cantar una canción para sacarme la foto de marras. A continuación se dice que dije en valenciano: " mem vach" (me voy) .... y me fui.
De esto último me he percatado casi cincuenta años más tarde, y el reconocimiento de aquellos aromas tan familiares me ha proporcionado la reconciliación con aquella niñita que me huele a gloria. No hay nada como perder algo, como tomar distancia, para poder apreciarlo, en este caso algo tan simple como el olor de mi tierra.
Moros y Cristianos . Tras luchas ambas culturas conviven en paz y hacen "fiesta" de su mezcolanza.
Por haber nacido en Madrid, tan lejos del azahar y del griterío de mis primos, siempre me sentí apátrida. La ciudad era gris y fea, y aunque mis padres me trajeran al levante para visitar la familia siempre envidiaba a mis compañeros que contaban con naturalidad lo bien que lo habían pasado en “su pueblo”. La familia de mis padres vivía en “pueblo” pero ese no era mi territorio, todo me era prestado.
Festes
Nunca me ha gustado vivir de prestado pues debo de tener un fuerte sentido de la posesión, y mi infancia tuvo mucho de usura. Pero ya soy mayor, por fin soy mayor, siempre quise serlo, pero ahora soy mayor de verdad y por fin tengo mi territorio y me puedo identificar con mis ancestros porque ya tengo un pueblo de donde salir y entrar sintiendome parte de él.
Pasear a los perritos a las 12 de la noche por las calles solitarias de esta localidad levantina en el mes de Abril es un verdadero privilegio. El aire está impregnado de maravillosos olores no identificados por mi pituitaria salvo el de azahar. Solo se que son olor a infancia, me transportan a un tiempo relacionado con lo mejor de aquella época
Me resulta muy difícil de definir porque no soy buena describiendo, me tengo que remitir a las analogías para poder transmitir las emociones que me embargan. Cierro los ojos y siento como si la niña que fui caminara a mi ladito apretándome la mano con que sujeto la correa de Pipa. En tiempos de infancia visitábamos a la familia por Pascua florida, es decir, por Semana Santa. Pertenezco a un clan oriundo del jazmín, del azahar y del olivo; de olas y arena, de tellinas y arroz, de fuego y pólvora.
Todos mis ancestros proceden de esta parcela mediterranea, donde tantas sangres se fundieron: cartagineses, judíos, moros, cristianos y otros tantos, para acabar ofreciendome esta vida, que tanto más amo cuanto más la respiro. Este perfume, esta brisa es vida misma que me alberga. Y me siento agradecida y me perdono el haber renegado del lugar en tiempos de crisis, seguramente porque me habría olvidado de su aroma, anteponiendo verdes valles y colinas que me eran ajenos.
De esto último me he percatado casi cincuenta años más tarde, y el reconocimiento de aquellos aromas tan familiares me ha proporcionado la reconciliación con aquella niñita que me huele a gloria. No hay nada como perder algo, como tomar distancia, para poder apreciarlo, en este caso algo tan simple como el olor de mi tierra.
Por haber nacido en Madrid, tan lejos del azahar y del griterío de mis primos, siempre me sentí apátrida. La ciudad era gris y fea, y aunque mis padres me trajeran al levante para visitar la familia siempre envidiaba a mis compañeros que contaban con naturalidad lo bien que lo habían pasado en “su pueblo”. La familia de mis padres vivía en “pueblo” pero ese no era mi territorio, todo me era prestado.
Nunca me ha gustado vivir de prestado pues debo de tener un fuerte sentido de la posesión, y mi infancia tuvo mucho de usura. Pero ya soy mayor, por fin soy mayor, siempre quise serlo, pero ahora soy mayor de verdad y por fin tengo mi territorio y me puedo identificar con mis ancestros porque ya tengo un pueblo de donde salir y entrar sintiendome parte de él.
domingo, 20 de mayo de 2012
TÁCITO Y LAS TELENOVELAS
Tacito era un cuarentañero normal, muy interesado en las motos y en todo tipo de motores, un poco menos en los géneros porque ya andaba bastante desengañado del género femenino, aunque mantuviera una novia de manera "tácita". No fue mal estudiante del todo y consiguió un trabajo que resultara de su medio agrado sin demasiado esfuerzo. Un día cualquiera camino a su trabajo sufrió un accidente que le dejó tetrapléjico.
Pasado el tiempo de recuperación tras un alejamiento natural y supuestamente amistoso de su novia se vio obligado a quedarse en casa de su madre viuda. Ella veía las telenovelas de la sobremesa y el se las tenía que tragar a la fuerza para compensarle tácitamente, de algún modo, toda su atención y cariño.
Pasado un tiempo sacó la conclusión que los guionistas hacían ocupar al espectador un lugar privilegiado dándole a entender de antemano lo que iba ocurrir, luego los personajes daban vueltas y vueltas a lo largo de la trama para que fuera pasando el tiempo y finalmente se cumplían los mejores augurios de los espectadores divinos de la muerte. Los "malos" acababan mal, los "buenos" bien y en el mejor de los casos se guardaban alguna sorpresita en la manga para distinguir una telenovela de la siguiente.
Se lo ocurrió hacer una analogía con la vida misma, la de sus padres, su familia, sus amigos, sus vecinos y se dio cuenta que aunque cada cual percibía su existencia como algo especial, en realidad se parecian mucho a las de las telenovelas..... los malos entendidos, las vueltas, las mentiras.
Acto seguido pidió a su madre dormir una siesta durante el tiempo que duraran aquellas telenovelas, ya no podía soportarlo más. Sus siestas se fueron haciendo cada vez más largas. Un día ya no despertó.
Moraleja :"A la larga los acuerdos tácitos no suelen dar buen resultado".
Si Tácito hubiera sido capaz de comunicarse clara y limpiamente con su madre, seguramente seguiría en activo, vivo, quizás podría haber acordado otro tipo de vida..... de no haber recibido tan extraño nombrecito.
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